A espantosa realidade das coisas

É a minha descoberta de todos os dias.

Cada coisa é o que é,

E é difícil
explicar a alguém quanto isso me alegra,

E quanto isso me basta.
Basta existir para se ser completo.
Tenho escrito bastantes poemas.

Hei de escrever muitos mais. naturalmente.
Cada poema meu diz isto,

E todos os meus poemas são diferentes,

Porque cada coisa que há, é uma maneira de
dizer isto.
Às vezes ponho-me a olhar para uma
pedra.

Não me ponho a pensar se ela sente.

Não me perco a chamar-lhe minha irmã.

Mas gosto dela por ela ser uma
pedra,

Gosto dela porque ela não sente nada.

Gosto dela porque ela não tem parentesco
nenhum comigo.
Outras vezes ouço passar o vento,

E acho que só para ouvir passar
o vento vale a pena ter nascido.
Eu não sei o que é
que os outros pensarão lendo isto;

Mas acho que isto deve estar bem
porque o penso sem estorvo,

Nem idéia de outras pessoas a ouvir-me
pensar;

Porque o penso sem pensamentos

Porque o digo como as minhas palavras
o dizem.
Uma vez chamaram-me de poeta
materialista,

E eu admirei-me, porque não julgava

Que se me pudesse chamar de qualquer
coisa.

Eu nem sequer sou poeta: vejo.

Se o que escrevo tem
valor, não sou eu que o tenho:

O valor está ali, nos meus versos.

Tudo isso é absolutamente independente da minha
vontade.